Золотой лауреат конкурса - Здесь:
Авторский форум:

***

Я – маленькая. Тикают часы.
Иду во двор. Он будто бы весы,
прицениваясь, гирьки разложил,
О, как объёмна, стопудова ширь!
она – пчела с душистым медосбором.
Вот печь сгоревшая за стареньким забором.
Уткнусь в её распластанный кирпич,
её мне жаль моим трёхлетним сердцем!
В ней выпекали сахарный кулич,
к ней прибегали мы зимою греться…
Пригорок. Речка. О, какая связь
между звездой, что в омут сорвалась
и на весах застыла во дворе,
и бабушкой моей, что в этот час
идёт срывать чертополох, пырей,
ей под ноги ложится одуванчик.
На мне сандалии, панама, сарафанчик,
я – тоже на весах. Я – удалась!
И гирька вниз весов вот-вот качнётся,
но мы ведро поднимем из колодца:
уравновесить этот бренный мир!
От печки, что сгорела, влажный, вьётся
ещё дымок, он бесконечно сир,
его не жаль! А жалко в квашне тесто,
что с вечера замешано. О, если б
весы так не качались в эту ночь,
не тронули бы уголь небосвода,
что пламенел, что прогонял нас прочь,
и разбивал наполненные вёдра!
Соседский дом, чернея, б не взлетел,
нам оставляя гаснущие брёвна!
Итак, весы: на них извёстка, мел,
мешки шпаклёвки, сложенные втрое.
Наверно, снова будут что-то строить…
Испить бы чая! Плачь или кричи,
как вкусен хлеб в соседской был печи!
Устойчив мир, как двор, когда на нём
мы собирались вместе летним днём!