Дипломант конкурса - ЗДЕСЬ:
Авторский форум:

Прошедшее…

А я, как утка, сбит в какую-то субботу.
Опять разлиты луж немые зеркала.
Играю чей-то марш, как вышло, не по нотам.
Мне покажите ту, что выжить не дала.

И стало, как луне, безумно одиноко
висеть куском земли среди ярчайших звёзд.
Целую, как щенок, зализанные ноги,
на ухо ей шепчу, что я её лишь пёс.

Сожжённая любовь, ей взятая в кавычки,
теряется в сосуд, похожий на стакан.
И то, что я хранил, звалось простой привычкой.
Бери скорее нож, разделим пополам.

Смелее! Прикури от сердца под рубахой.
Да, там под ней уже совсем другая плоть.
Я посылал цветы, а ты скорее на хер,
меня, как дутый шар, желая проколоть.

Рождённого летать, размазав по асфальту,
закрыла навсегда. Заплаканы глаза.
На улице метель даёт уроки вальса.
За что её любил, я так и не сказал...