МУЗЫКАЛЬНО - ЛИТЕРАТУРНЫЙ ФОРУМ КОВДОРИЯ: "Город снов" - МУЗЫКАЛЬНО - ЛИТЕРАТУРНЫЙ ФОРУМ КОВДОРИЯ

Перейти к содержимому

Страница 1 из 1
  • Вы не можете создать новую тему
  • Вы не можете ответить в тему

"Город снов" Пикасовствующий монах.

#1 Пользователь офлайн   Ярослав Иконка

  • Авангард
  • PipPipPip
  • Группа: Авторские форумы
  • Сообщений: 1 054
  • Регистрация: 29 июня 08

Отправлено 20 января 2009 - 01:43

* * *
У меня сводит кишки от этого мира, кого я пытаюсь обмануть: себя, мир, Таню? Мне тошно и нет предела этой гниющей тоске. Я приехал к ней за 2000 км, чтобы трахаться и изливать душу о своей тяжкой ноше. Она любит меня, любит ─ это единственное, пожалуй, что меня еще удерживает на этой планете обрыдлых рыл и лягушачьих сердец. Я приехал к ней петь песнь любви и гладить ее точеную спинку, и мне на все глубоко насрать.
Вот что, если свою жизнь превратить в виртуозный роман, поток бытия нумерованных страниц, грустных и прикольных, правдивых и не очень. Поддаться соблазну жить, а лучше творить этот роман, этот обман самообольщения. Задаться целью прожить его интересно, да, в принципе, неважно даже как, главное, чтобы без сомнений, угрызений совести и подобной гнили. Чего может не хватать настоящему роману, не того ли, чего не достает в обычной жизни: немного мистики, сногсшибательной любви, сарказма, вызова судьбе, стыдливой эротики, научной точности и быстрой смены климата и еще множества вещей доступных воображению. Надо помнить о сюжетной линии, в манду ее, в конце концов, выдающиеся романы писались для себя, поэтому стоит ли утруждаться подобными мелочами?
Напротив меня лежит тучная женщина на нижней полке, похожая на мыльный пузырь с головой и глазами, в руках у нее романчик «В полете фантазий» Полины Джордан или Пэнни Джером, не разобрать, ─ вот она человеческая сущность: человек лишь фантазия в собственном мозгу о самом себе, хуже ─ в чужом мозгу. Уместно ли говорить о таких анатомических особенностях, не оскорбляя достоинства, не знаю. В романе, да, и в жизни, легко все перевернуть с ног на голову, надо только захотеть, возжелать чуда, а дальше разгребай манну небесную. Это совсем не сложно, вот если бы научиться летать, или хотя бы не срать, это куда сложнее.
А ведь и это реально, мой научный руководитель как-то рассказывал мне о солнцеедах, есть такие люди, которые посредством медитации или молитвы входят в резонансное состояние с космосом и всасывают космические энергии непосредственно через макушку, представляете уровень. Более того, у него нашлось этому научное объяснение, вот это, я считаю, достижение, или, например, сидя в тюрьме один заключенный научился получать золото из свинца, философский камень открыл, написал рецепт в Интернете и на кафедру статейку послал. Сколько ликования было у Бориса: «Удивительно, и ведь это не противоречит LT-методу объяснения химических реакций, Бартини был прав. Мы на пути к универсальным решениям». Да, что тут говорить, речь не об этом, скоро можно будет прикрепить к уху датчик и перемещаться в пространстве-времени, изменяя свое агрегатное состояние, транспортироваться в любые точки вселенной или трансмутироваться не знаю, как правильней.
Вселенная, слово то какое, помню как-то раз в автобусе с Кириллиусом и Вжиком (Саламандрой) мы, рассуждая о вселенной, поместили ее в спичечный коробок за место плана, а потом раскурили его, также виртуально, нас накрыло жестоко, мы даже решили тему разговора переменить, а то как-то объем был великоват для автобуса, перепад масс и давления. Вжик все время хихикала как полоумная дурочка, я ее еще спросил, че ей так весело, аж жопа горит (она у меня на коленях сидела). Ей, видите ли, холодно на улице было, а тут она отогрелась и вскипала как чайник с подпрыгивающей от нежности крышкой. Это меня натолкнуло на размышления о том, почему женщины живут в среднем дольше мужчин. Бабы просто умнее мужиков ─ это факт. Почему бы и нет, в индусской религиозной мысли ум (нус) атрибут материи, но не духа. Мужики заложники своего косного духа, поэтому и мрут как мухи, бабы хитрее, конформней к изменениям. А движение ─ жизнь, пусть это жизнь видимая, на материальном плане. Мужики стремятся к жизни вечной, к духовному возрождению и проч. Но в природе, видимо, все уравновешивается и сводится к взаимному сосуществованию: ей все равно, мужик ты или баба ─ один хрен издохнешь рано или поздно, и она распорядится твоим нусом и анусом по назначению...
Роман это квинтэссенция жизни, то, где реальное и нереальное сходятся воедино и являют себя через призму восприятия автора. Именно в романе жизнь приобретает абсолютное качество причастности к бытию вообще, и чем химеричнее и, одновременно, реальнее она описана, тем интереснее и ценнее. Роман ─ жизнь ради жизни, отвлечение от «оков своя» и в то же самое время погружение вовнутрь, самовскрывание автора. Люди не помнят себя большую часть своей жизни, пребывая в плену собственных иллюзий, в погоне за недостижимым идеалом, «как необходимо жить». Почему бы не отбросить этот неизлечимый идеализм и просто жить, помня о себе каждую минуту, прислушиваясь к крику своей души? Люди разучились доверять себе и вследствие этого друг другу, им просто некогда заняться собой, вылечиться от вируса массового сознания, и они теряют веру в борьбе за боль всеобщего заблуждения.

Пикасовствующий монах

Я пришел в мир и погрузился в жижу вязкой булькающей суспензии чахоточной морали. Вы слышали о Пикассо? Кто такой Пикассо? Это полотно клоаки, чреваточащих кишков гения с глазами-щупальцами осьминога... "Жрите, жрите мое дерьмо, вываливающееся из кровоточащего ануса. Я настоящий черт. Мне нужны молодые души для вдохновения", ─ говорит он мне из телевизора. "Подожди, я доберусь и до тебя с твоими гардениями и горшочками герани, ты всосешь мое семя, рвущееся из недр преисподней... Бодрствуйте, ибо не знаете часа господня".
Как я ненавижу свою хозяйку, это квакающее бормотание... "Чва-чва-чва... Чва-чва-кха... Кхар-брым-тур..." Походит на гимны вуду, ее постоянно одолевают хвори: гнилые зубы, грыжи на позвоночнике, язвы потрохов, гастрит, полиартрит костей, тахикардия и ишемия с гипертонией, атеросклероз и ... ─ по ней можно энциклопедию болезней составить. Но все это ерунда по сравнению с "Чва-чва-чва... Брр-кур-дыр... Кхе-кше-стрым... чва-чва... Пше-хре-дам..."
"Господи, за что мне такая напасть, эта хозяйка",─ взываю я по утрам. Но он, похоже, дремлет и не видит моего ужаса бытия. А так хочется проснуться где-нибудь на природе, в лесочке и босиком по утренней росе на заднице прокатиться, эх лепота. Такое нежное пробуждение, а тут и сям зверушки шныряют, птички клювики чистят о перышки, муравьи по стопам ножками перебирают, цикады цимбалами слух настраивают. И Ева прикорнула под березой в такой естественной ленивой позе: сиськи по траве переминаются, волосы спутаны на лбу и ниспадают небрежно на прелестное личико, пухленькие губки, розовые щечки, жировая складочка на животике, и невинная завязь с кусочками сухого терновника на лобке спрятана под тяжестью рыхлых сдобных ляжек пока без признаков целлюлита.
Интересно, у Евы были признаки целлюлита? Судя по тому, как ее изображали великие живописцы, склонность в потенции присутствовала. Мне кажется 50/50, а это ближе к тому, что все-таки был. Вообще, античность и Возрождение изобилуют целлюлитом, вот то ли дело японское аниме... Шутка ли, Ева ─ японка с низовий Тянь-Шаня, по-детски хрупкая девочка, с недоразвитой грудью и шоколадными пятнышками сосков, еле семенит ножками по зеленому мху. Черные тугие волосы, лобок словно кусочек гудрона вплетается в шов нетронутой промежности.
Одним словом, тяжело быть перцем по утрам без перчинки-тычинки. Таня! Я страдаю, помоги мне, я болен, болен, хочу быть маленьким фурункулом на твоей сладкой попке... Усыпи мой мозг, излечи мой невроз, где же ты, голубка моя кареглазая. Прости, прости, прости меня, ангел мой, я искромсанный слизняк, изъеденный молью носок, изжеванный пест, смакующий свою отрыжку.
Доброе утро, страна!

* * *
Вчера приехал из Тобольска ─ жесть... Сегодня уже лучше. Зашел к Крысе за болоневой курткой на старую хату, давно хотел ее забрать. Кочерга сегодня к нему переезжала. Заодно отыскал свои затерявшиеся темные очки, память об Одессе, и прихватил пару книжек, Фаулза и Муроками. К несчастью, у Кочерышки зависала морковка, редкостная манда, надо сказать, как-то еще давно лет пять назад я попросил ее вскрыть мне гематому на руке, так она аж до потолка прыгала от радости, за нож схватилась, мандавошка целлюлитная, еле уговорил ее лезвием воспользоваться. Крови было, только не гематомной, а, по ходу, родной свежей, в общем, медиков пришлось вызывать, чтобы заштопали меня малость.
Встреча с ней ничего ровным счетом не ознаменовала, игра эроса и затхлой вагины. Пятнадцать минут словоблудия и прелюбодеяния ─ скукотища болотная.
Полипы проснулись: "Бп, бп, бп, бп," ─ устрицы зашкворчали, ─ "крч-крч-крч," ─ зачавкали, зачмокали, планктон им подавай. "Джей, сходи пожалуйста за сигаретами... Почему ты не хочешь поговорить нормально?" ─ "Я лед колол сегодня, пошли все на хрен, бесполезное занятие с Вами говорить". ─ "Джей, что у тебя с волосами? У тебя плеш... Бп-бп-бп-бп... Крч-крч-крч... Где ты живешь? Ты работаешь? Как твоя девушка? " ─ "Я только от нее, моллюски головоногие. Где я только не живу, именно сейчас здесь, в Дубне, завтра уезжаю." ─ "Куда, к себе на север, в Мурманск, валяй валяй... Бп-бп-бп, крч-крч-крча-крчу..." ─ "Нет, почему? В город кошек". ─ "Крч-бп-бп, крч-крч-бп, бпш-шкрчу... Куда? С тобой нельзя нормально поговорить, опять ты начинаешь". ─ "Monday! Monday! Monday! Tuesday! Tuesday! Tuesday!" ─ "Идиот, бп-крч-крч." ─ "Я живу в Тобольске, Мурманске, Дубне и в Казахстане теперь..." ─ "Хорошо, если меня спросят, видела ли я Джея, я отвечу, что да, он дебил, работает ледоколом и живет в четырех местах. Крч-крч-крч... Смотри у него залысины, а очки такие не в моде, сейчас мода не 70-е... Бп-бп-бп, крчху-крча-пшха..." ─ "Отстань от моих волос, они повсюду, это джунгли, дебри на паласе, в раковине, на подушке, не мешай им размножаться, курица, куда свой клюв суешь, птичьим гриппом переболела? Нет, птичий грипп не для тебя, не для тебя, прививаться надо!" ─ "Я то переболела, а вот ты еще не болел, видно. Крчум-бш-бп-круа..." ─ "Я лед зато сегодня колол, такие большие льдины поднимал над головой и бросал на камни ─ дыш, хыдыш, хыдыш." ─ "Об голову себе поколи. Крч-быр".
Ну, что тут попишешь, поговорить они хотели, с порога за сигаретами отправляют, чавкалки устричные.
А лед был прекрасен, чуть все пальцы им не перерезал, река далеко отошла от берегов, обнажив черно-коричневую гортань. Крупные льдины с прожилками и трещинами, словно венами, рассыпались по берегу, похожие на зубы, местами изъеденные кариесом и покрытые корочкой зубного камня. Но больше притягивали чистые цельные куски, в них узорами и пузырьками застыли кружева вечности, на ощупь неровные и вонзающиеся в кожу иголками холода. Мне захотелось тереть лед ладонями, и я тер, потом припал лбом и щекой... В одной из трещин лед раскрошился на продолговатые иголки, тонкие, острые и прозрачные, я взял в руку кусок льда, губчатая поверхность снизу, ребристая с боков от пронизывающих капилляров иголок. Я ударил его о льдину, и он раскрошился на множество ледяных игл, таких вкусных и прозрачных, хрустящих на зубах.
Я дошел до треугольников, спустился к воде и стал прыгать по скользким зелено-черным камням, пришлось вытащить руки из карманов, чтобы поймать равновесие; от плит льда отставали небольшие льдинки, отколовшиеся под собственной тяжестью, в местах, где подтаивали плиты, я с трудом отрывал их от земли и бросал с силой о камни, льдинки с шумом разбивались на множество кусков, скатывающихся и застревающих в расщелинах. Я бросал, и моя душа переполнялась детским ликованием, как будто я нашел новый способ веселить его, того, кто упрямо не хотел жить во мне, строил препоны моей радости, терзал меня. Я даже хотел позвонить Крысе, позвать его туда, на эти заплесневевшие камни поколоть лед, но мысли мои убегали вслед за слезами, увидевшими прекрасный горизонт вдали над рекой, я дышал, дышал, дышал. Куда мы бежим, зачем? От кого прячем взоры? Кто мы? Мы потеряли свои мысли в безвременье, мы немы и сухи к сердцебиению природы, на что мы способны, к чему годны, мы лепим искусственные мирки из мишуры, из оберток рекламных роликов, из шкворчания поджариваемых моллюсков. Мы лепим рай, толкаемые урчанием кишок и гулом машин, мы блюем и продолжаем с гордостью некогда начатый апокалипсис, лелея свои гнойники, готовые разорваться зеленой хлюпающей жижей, мы уверены в своей неизбежной агонии испепелить мир и будем упрямо стоять на своем незыблемом кредо.
Авторский Форум: http://igri-uma.ru/f...p?showforum=201
0

#2 Пользователь офлайн   Ярослав Иконка

  • Авангард
  • PipPipPip
  • Группа: Авторские форумы
  • Сообщений: 1 054
  • Регистрация: 29 июня 08

Отправлено 28 августа 2009 - 21:39

Просьба воздержаться пока от откликов, роман будет обсуждаться в разделе "Новые литературные формы и жанры".
Авторский Форум: http://igri-uma.ru/f...p?showforum=201
0

Поделиться темой:


Страница 1 из 1
  • Вы не можете создать новую тему
  • Вы не можете ответить в тему

1 человек читают эту тему
0 пользователей, 1 гостей, 0 скрытых пользователей