"В стихах всё быть должно некстати" - лирика нового века, эмоциональное воздействие, чувственность, глубина - классические и новые стили. Конкурсный сезон 2021 года.
#21
Отправлено 29 ноября 2020 - 16:07
20
СУМЕРКИ
На канал опускаются сумерки,
Полуночно синеет восток,
Полыхает закат обезумевший,
Разливающий лунный желток.
Покидая гранит остывающий
Недовольная кошка фырчит.
На мосту музыкант неприкаянный
На гавайской гитаре бренчит.
Вязкий воздух ознобом подёрнутый
Напророчит о скорой беде,
Завлечет в переулок изогнутый
И утонет в тяжелой воде.
СУМЕРКИ
На канал опускаются сумерки,
Полуночно синеет восток,
Полыхает закат обезумевший,
Разливающий лунный желток.
Покидая гранит остывающий
Недовольная кошка фырчит.
На мосту музыкант неприкаянный
На гавайской гитаре бренчит.
Вязкий воздух ознобом подёрнутый
Напророчит о скорой беде,
Завлечет в переулок изогнутый
И утонет в тяжелой воде.
#22
Отправлено 30 ноября 2020 - 13:54
21
***
Коля смотрит на снег, бестелесный, как голое небо,
Красный мрак под шинелью лютует, морочит огнем.
Где-то стихло, закончилось, вытекло и отпело,
Разлетелось на искры, казненное февралем…
Он лежит у корней, первородный, как грех, как семя
Всех безделиц и радостей… а над головой
Бледно-алой вязью расплетается хризантема
И целует в лоб, отвесив поклон земной.
Этот лик на лазоревом утешает, воркует тихо:
«В перезвоне торжественном, на безымянном лугу
Я тебя нареку апостолом черного крика
И порочную нежность, как волосы, остригу».
Коля дышит на снег, погребенный в сырой траншее,
Преисполненный благом и пением, счастливый весь…
В предвещании весны белоствольнее и круглее
Наливается светом березовый русский лес.
***
Коля смотрит на снег, бестелесный, как голое небо,
Красный мрак под шинелью лютует, морочит огнем.
Где-то стихло, закончилось, вытекло и отпело,
Разлетелось на искры, казненное февралем…
Он лежит у корней, первородный, как грех, как семя
Всех безделиц и радостей… а над головой
Бледно-алой вязью расплетается хризантема
И целует в лоб, отвесив поклон земной.
Этот лик на лазоревом утешает, воркует тихо:
«В перезвоне торжественном, на безымянном лугу
Я тебя нареку апостолом черного крика
И порочную нежность, как волосы, остригу».
Коля дышит на снег, погребенный в сырой траншее,
Преисполненный благом и пением, счастливый весь…
В предвещании весны белоствольнее и круглее
Наливается светом березовый русский лес.
#23
Отправлено 30 ноября 2020 - 16:28
22
ПОСЛЕДНЕЕ ВРЕМЯ ЖИЗНИ
Вот и время пришло... заглянуть в зеркала изменений.
Начинает седеть голова, прорезается голос.
Ускользающий свет вызывает всё больше сомнений
в вечной верности звёзд, населяющих видимый космос.
Покидают мечты. И уже не проветрить пространства
в увядающем парке берёз. Или в скверике сосен.
Раздражает весна – да и лето – зелёным убранством.
Удивительным временем года становится осень.
Обесцвеченный мир отторгает оттенки и краски,
на природу глядишь дальнозорким расплывшимся взором.
И глубокие линии – словно в обрядовой пляске –
расплылись по лицу некрасивым тяжёлым узором.
Реже скрежет застолий. Бестелые стулья всё чаще
вспоминают о тушах гостей, захлебнувшихся в дружбе.
В полнолуние водка горчит; да и кофе не слаще
ослепительных лет, бесполезно подаренных службе
погребённой стране. Кот на пледе взывает к покою.
«Бог-то – есть!», кто-то это открытье подбросил.
Только вот пообщаться охота не с небом – с землёю.
И побыть человеком. Хотя бы ещё одну осень.
Поостывшая кровь вызывает потребность погреться,
погулять босиком во внезапно приснившемся детстве.
Осторожные боли, гостящие в области сердца,
не страшат. В преферанс выпадают лишь крести.
На исходе любовь, уживаешься с мыслью, что это
абсолютно нормально. Любить начинаешь Отчизну
больше пламенных женщин. И, вместо венка сонетов, –
венок из бумажных цветов на могиле жизни.
ПОСЛЕДНЕЕ ВРЕМЯ ЖИЗНИ
Вот и время пришло... заглянуть в зеркала изменений.
Начинает седеть голова, прорезается голос.
Ускользающий свет вызывает всё больше сомнений
в вечной верности звёзд, населяющих видимый космос.
Покидают мечты. И уже не проветрить пространства
в увядающем парке берёз. Или в скверике сосен.
Раздражает весна – да и лето – зелёным убранством.
Удивительным временем года становится осень.
Обесцвеченный мир отторгает оттенки и краски,
на природу глядишь дальнозорким расплывшимся взором.
И глубокие линии – словно в обрядовой пляске –
расплылись по лицу некрасивым тяжёлым узором.
Реже скрежет застолий. Бестелые стулья всё чаще
вспоминают о тушах гостей, захлебнувшихся в дружбе.
В полнолуние водка горчит; да и кофе не слаще
ослепительных лет, бесполезно подаренных службе
погребённой стране. Кот на пледе взывает к покою.
«Бог-то – есть!», кто-то это открытье подбросил.
Только вот пообщаться охота не с небом – с землёю.
И побыть человеком. Хотя бы ещё одну осень.
Поостывшая кровь вызывает потребность погреться,
погулять босиком во внезапно приснившемся детстве.
Осторожные боли, гостящие в области сердца,
не страшат. В преферанс выпадают лишь крести.
На исходе любовь, уживаешься с мыслью, что это
абсолютно нормально. Любить начинаешь Отчизну
больше пламенных женщин. И, вместо венка сонетов, –
венок из бумажных цветов на могиле жизни.
#24
Отправлено 03 декабря 2020 - 20:53
23
МОЙ ДАЛЁКИЙ МОНЕ
Мой далёкий Моне на окне высекает белое -
Снег ложится на скатерть просыпанным утром сахаром.
На картине Серова все фрукты, как прежде, целые,
У француза Беро человеки бредут черепахами.
Со всего Бенуа не считать все сигналы прошлого,
Не угнаться ни в жизнь за дейнековыми атлетами.
Разве спрячешь своё среди крошек Мунье, хороших?
Разве нет ничего за Дега и седым балетом?
Я улыбке учусь у вопящего эго Мунка,
Моя цель на сейчас сквозь тюльпаны считать подсолнухи,
Чтобы не было страшно в полуночном царстве бункера,
Чтоб вторили им стоунхендж-эйвберийские кромлехи.
МОЙ ДАЛЁКИЙ МОНЕ
Мой далёкий Моне на окне высекает белое -
Снег ложится на скатерть просыпанным утром сахаром.
На картине Серова все фрукты, как прежде, целые,
У француза Беро человеки бредут черепахами.
Со всего Бенуа не считать все сигналы прошлого,
Не угнаться ни в жизнь за дейнековыми атлетами.
Разве спрячешь своё среди крошек Мунье, хороших?
Разве нет ничего за Дега и седым балетом?
Я улыбке учусь у вопящего эго Мунка,
Моя цель на сейчас сквозь тюльпаны считать подсолнухи,
Чтобы не было страшно в полуночном царстве бункера,
Чтоб вторили им стоунхендж-эйвберийские кромлехи.
#25
Отправлено 04 декабря 2020 - 22:16
24
Mon père
В космической гнетущей тишине,
Через поток мерцающих созвездий
И черных дыр пугающих отверстий
Мне светит дух, живущий на земле!
И пусть он в даль уходит от меня.
Пускай руки его я не касаюсь.
Я перед ним лишь каюсь, каюсь, каюсь
За жар души и отблески огня.
Я за любовь его боготворю!
Моя душа...о, как он сладко дышит!
Пусть далеко и он меня не слышит,
Но чувствует, но знает, что люблю!
На берегу у созданных пещер,
В дали от наших плоских измерений,
Я буду ждать без страха и сомнений,
Как ждал Гуго с победой тамплиер.
И в глубине я знаю, что дождусь!
Он меня вновь из тьмы направит к свету
И про родную напоёт планету,
В момент, когда без памяти вернусь.
Закрыв глаза мы мысленно вдвоем.
На островах. На разных точках света.
"Tu es mon père!"* - я прошептала где-то.
"Tu es ma fille!"** - в ответ промолвил он.
*Tu es mon père - Ты мой отец (франц.)
**Tu es ma fille - Ты моя дочь (франц.)
Mon père
В космической гнетущей тишине,
Через поток мерцающих созвездий
И черных дыр пугающих отверстий
Мне светит дух, живущий на земле!
И пусть он в даль уходит от меня.
Пускай руки его я не касаюсь.
Я перед ним лишь каюсь, каюсь, каюсь
За жар души и отблески огня.
Я за любовь его боготворю!
Моя душа...о, как он сладко дышит!
Пусть далеко и он меня не слышит,
Но чувствует, но знает, что люблю!
На берегу у созданных пещер,
В дали от наших плоских измерений,
Я буду ждать без страха и сомнений,
Как ждал Гуго с победой тамплиер.
И в глубине я знаю, что дождусь!
Он меня вновь из тьмы направит к свету
И про родную напоёт планету,
В момент, когда без памяти вернусь.
Закрыв глаза мы мысленно вдвоем.
На островах. На разных точках света.
"Tu es mon père!"* - я прошептала где-то.
"Tu es ma fille!"** - в ответ промолвил он.
*Tu es mon père - Ты мой отец (франц.)
**Tu es ma fille - Ты моя дочь (франц.)
#26
Отправлено 05 декабря 2020 - 22:06
25
Infinitum
Холодной рукой,
С лица.
Обретая покой,
До конца.
Маску будней своих —
Подлеца,
Маску черт пустых —
Из свинца...
Отклею,
И брошусь в пляс,
Хоть звук праздника в бездне угас.
Обрету мимолётную радость,
Ощутя вдруг усталости сладость.
А завтра...
Вновь все по кругу:
Я предамся томлений недугу.
Infinitum
Холодной рукой,
С лица.
Обретая покой,
До конца.
Маску будней своих —
Подлеца,
Маску черт пустых —
Из свинца...
Отклею,
И брошусь в пляс,
Хоть звук праздника в бездне угас.
Обрету мимолётную радость,
Ощутя вдруг усталости сладость.
А завтра...
Вновь все по кругу:
Я предамся томлений недугу.
#27
Отправлено 06 декабря 2020 - 16:25
26
ТВОЙДОДЫР
Я это понял
Только сейчас,
Словно «по коням!»
Услышал приказ.
Я за тобою
Иду, командир!
И тайну открою –
Я твой до дыр!
И не могу я
Больше молчать,
В сердце ликуя,
Я буду кричать,
Или же постить
Прямо в эфир –
Я твой до кости,
Я твой до дыр!
Что ещё надо?!
Да ничего!
Быть с тобой рядом –
Только всего!
Пусть быстротечно
Меняется мир!
Но я - твой навечно!
Я – Твойдодыр!!!
ТВОЙДОДЫР
Я это понял
Только сейчас,
Словно «по коням!»
Услышал приказ.
Я за тобою
Иду, командир!
И тайну открою –
Я твой до дыр!
И не могу я
Больше молчать,
В сердце ликуя,
Я буду кричать,
Или же постить
Прямо в эфир –
Я твой до кости,
Я твой до дыр!
Что ещё надо?!
Да ничего!
Быть с тобой рядом –
Только всего!
Пусть быстротечно
Меняется мир!
Но я - твой навечно!
Я – Твойдодыр!!!
#28
Отправлено 06 декабря 2020 - 21:01
27
ГЛЯДЯ ВВЕРХ
Исчезают носороги,
Балерина на слоне,
Следом страус тонконогий
Тянет лодку на ремне,
Трансформируются в зебу
Два просторных пиджака —
Ведь на то оно и небо,
Чтобы плыли облака...
Самолёты на квадраты
Делят небо, как тетрадь.
— Солнце, нолик трусоватый,
Выходи, айда играть!
До начала тёмной ночи,
До большого стада звёзд —
Из окон созвездий нонче
Звёзды сыпят, как из гнёзд.
И блуждают до рассвета,
Не щадя своих ножищ.
Всё проходит, даже лето,
Ведь на то она и жизнь.
ГЛЯДЯ ВВЕРХ
Исчезают носороги,
Балерина на слоне,
Следом страус тонконогий
Тянет лодку на ремне,
Трансформируются в зебу
Два просторных пиджака —
Ведь на то оно и небо,
Чтобы плыли облака...
Самолёты на квадраты
Делят небо, как тетрадь.
— Солнце, нолик трусоватый,
Выходи, айда играть!
До начала тёмной ночи,
До большого стада звёзд —
Из окон созвездий нонче
Звёзды сыпят, как из гнёзд.
И блуждают до рассвета,
Не щадя своих ножищ.
Всё проходит, даже лето,
Ведь на то она и жизнь.
#29
Отправлено 06 декабря 2020 - 22:10
28
***
Мне хотелось быть парусником
Или огнём Прометея,
Чтобы Орфей приветствовал песней
Мой разум и дух.
Запиши на стене:
Он – друг Галилео,
Который искал ветра,
Который потух.
Я хотел быть эхом,
Твоим подражателем, дымкой,
Ощущением, страстью,
Любовью к жизни, но дверь
Почему-то закрылась.
Назвали меня помехой.
Из реестра вычеркнут
Жалкий помощник людей.
Я всего лишь хотел
Быть парусником
Или огнём Прометея…
***
Мне хотелось быть парусником
Или огнём Прометея,
Чтобы Орфей приветствовал песней
Мой разум и дух.
Запиши на стене:
Он – друг Галилео,
Который искал ветра,
Который потух.
Я хотел быть эхом,
Твоим подражателем, дымкой,
Ощущением, страстью,
Любовью к жизни, но дверь
Почему-то закрылась.
Назвали меня помехой.
Из реестра вычеркнут
Жалкий помощник людей.
Я всего лишь хотел
Быть парусником
Или огнём Прометея…
#30
Отправлено 09 декабря 2020 - 20:43
29
***
Живёт на свете улица. Она
На улицы другие не похожа.
И грустно удивляется прохожий,
Что властвует над нею тишина.
Дворы, сады… А непохожесть в том:
Давно здесь обезлюдел каждый дом,
Лишь иногда тоскливо и протяжно
Завоет пес, обживший старый двор,
Где пёсья будка да еще — забор,
Но лучше в будке выть, чем быть бродяжим.
Такая вышла с улицей беда —
Покинули её давно сельчане,
Но по привычке зябкими ночами
Согреться опускается звезда.
И я по этой улице иду,
Вдали зарю холодный ветер сдул,
Горбатый клен глядит на мир смиренно.
Наверное, и в нем живет тоска,
А ветка — словно тёплая рука,
Прожилки на листках — как будто вены.
И заяц, бесприютности назло,
Примчался на заросший луг пастуший,
И весточкой из дней минувших кружит
Поблёклое гусиное перо.
Лежат букварь, утюг, велосипед…
Чтоб как-нибудь напомнить о себе,
За поворотом скрипнули ворота…
Живёт на свете улица. Она,
Как брошенная в старости жена:
И жизнь — хоть удавись, и жить охота.
***
Живёт на свете улица. Она
На улицы другие не похожа.
И грустно удивляется прохожий,
Что властвует над нею тишина.
Дворы, сады… А непохожесть в том:
Давно здесь обезлюдел каждый дом,
Лишь иногда тоскливо и протяжно
Завоет пес, обживший старый двор,
Где пёсья будка да еще — забор,
Но лучше в будке выть, чем быть бродяжим.
Такая вышла с улицей беда —
Покинули её давно сельчане,
Но по привычке зябкими ночами
Согреться опускается звезда.
И я по этой улице иду,
Вдали зарю холодный ветер сдул,
Горбатый клен глядит на мир смиренно.
Наверное, и в нем живет тоска,
А ветка — словно тёплая рука,
Прожилки на листках — как будто вены.
И заяц, бесприютности назло,
Примчался на заросший луг пастуший,
И весточкой из дней минувших кружит
Поблёклое гусиное перо.
Лежат букварь, утюг, велосипед…
Чтоб как-нибудь напомнить о себе,
За поворотом скрипнули ворота…
Живёт на свете улица. Она,
Как брошенная в старости жена:
И жизнь — хоть удавись, и жить охота.