МУЗЫКАЛЬНО - ЛИТЕРАТУРНЫЙ ФОРУМ КОВДОРИЯ: Дерево - МУЗЫКАЛЬНО - ЛИТЕРАТУРНЫЙ ФОРУМ КОВДОРИЯ

Перейти к содержимому

  • 7 Страниц +
  • « Первая
  • 5
  • 6
  • 7
  • Вы не можете создать новую тему
  • Тема закрыта

Дерево

#61 Пользователь офлайн   Госпожа Писатель Иконка

  • Новичок
  • Pip
  • Группа: Пользователи
  • Сообщений: 6
  • Регистрация: 21 августа 11

Отправлено 22 августа 2011 - 10:58

я очень люблю такие философские вещи, но мне не понравился повтор слов "станет" и "цветут" а в остальном, браво :give_rose:

P.S. это я о первом произведении


Госпожа Писатель
0

#62 Пользователь офлайн   Gelst Иконка

  • Активный участник
  • PipPipPip
  • Группа: Авангард
  • Сообщений: 224
  • Регистрация: 21 января 08

Отправлено 04 октября 2011 - 10:40

Я. (Черное. Белое)

– о чем ты говоришь...

...можно долго вглядываться в темноту, теплую, слепую, плотную, душную, вглядываться в нее и увидеть тонущий в ней серый зрачок капли... он тонко подрагивает и вдруг, безо всякого звука разбивается о камень. И тотчас же тысячи их – серых капель срываются вниз, сливаются в сплошные струи и вот уже дождь – пальцы в пальцы и поди ж ты, разомкни их...

...о чем я говорю... странно... сижу в комнате, грани стен и потолков сталкиваются друг с другом, вминая мою тень в прямые черные линии стыков; а на серой плите стола стоит ослепительно-белая чашка с кофе – черная провальная глубина, растворившая в себе белые куски сахара и заключенная в белую керамическую кость. Выпей ее и что-то раствоится в тебе самом...

...отличие серого от черного не в том количестве вариаций словосочетаний, которыми их можно описать. И не в том, что серый светлее черного. Просто черное можно разбавить другим черным так, что можно будет видеть почти сквозь, сквозь все эти черноты, провалы, глубины, статику, бесконечности... это вот серое – это то самое почти. А черное – это идеал, к которому стремятся космические корабли, фарфоровые останки чашек с кофе, коты, бродяги и... я.

– боже, какая ерунда, какая же все это ерунда!..

...она сидит тут, среди павшей листвы, сцепив руки и опустив голову. Она говорит какие-то обидные для нее и меня вещи и раскачивается при этом, мерно, сама того не замечая... я стою немного в стороне и мне все это видится отличным черно-белым снимком. Да, верно, неплохой вышел бы снимок. Милая, милая моя, взгляни лучше вокруг, сколько ты видишь цветов? Давай-ка их сосчитаем: красный, синий, желтый. Да, все они немного блеклые, словно бы вымоченные в уксусе, но все они красный, синий и желтый. Три? Шесть? Милая, я знаю, что красный на снимке будет темно-серым, а синий – черным. И руки твои будут бело слепить всякие устремнные на снимок глаза... но ты не слушаешь меня. Совсем ты меня не слышишь...

Она (Красный, синий, желтый)

...ты любишь быть немного глухим. Ах, нет, оглохшим. Ослепшим. Тебе нравится препарировать чужие слова, будь то стихи, рассказы, брошенные на ветер фразы. Ты мясник, мой милый человек. Приходишь, окунаешь руки в чистые воды и течет, течет с них ссохшаяся краска, мутными разводами плывет по тонкой пленочке покоя и тишины, проникает в самую мякоть. Ты груб, неотесан, неловок. Сгребаешь в горсти, комкаешь в крахмальный хруст, смазываешь и долго потом в мутном свете видны следы от твоих пальцев. Что же ты все-таки там говоришь?..
– что? Я не слушала тебя, прости. Задумалась.

...стоишь в стороне и мне, с тени, лучше видно какой ты – высокий, стройный. Сильный. Тянешь папироску и дым тягуче, разводами плывет вверх. Корабли стремятся к совершенству, к неописуемой силе пустоты, не имеющей ничего общего с тем, что можно описать или объяснить. Они летят к этому совершенству и секунды, что обычно такие быстрые и неостановимые, вдруг перестают что-то значить, а потом и вовсе отстают в прошлое. Корабли эти летят, и лететь им долго, ведь это ты их выдумал – эти серые тени, эти слова почти, вот-вот... я смотрю на тебя и вижу глаза, а глаза твои замутнены стеклом в толстой роговой оправе. Серое в черном, сказал бы ты.

Знаешь, порой я и вправду вижу, что цвета теряют силу. Желтый, синий, красный, различные их оттенки, соцветья, размытости, ожоги от травления кислотой... что значат для нас эти лоскуты? Накладываются один на другой и тоненькими стежками друг к другу, намертво! Я не люблю этих твоих фотографий. Уж слишком много в них мертвенной бледности лиц, отнесенный на второй план и уж совсем невыносимы эти тоскливые кляксы всего, что отливает в совершенство. Какая же это все ерунда!..

Я (черное).

...ты не знаешь, милая, я ведь часто перестаю курить. Просто перестаю. Не курю подолгу, а затем, от скуки, начинаю снова. Я даже не знаю, что можно сказать тебе такого, отчего ты взяла бы мои руки в свои. Я уже что-то не знаю таких слов. Я плохой художник, я знаю. Я могу видеть плавные, полные жизни вещи, но описать их могу только прямыми углами, вдавливая одно в другое, всякую нежность дерева или полета птицы прессуя в светлую муть алмазов. Прости, иначе я не умею. цвет не значит для тебя так много, как для меня. Цвет для тебя – это отражения света, из которого ты возвращаешься ко мне. Я знаю свет, я знаю о нем все! Абсолютно все! Но как, как мне записать, зарисовать эти знания, если не наспех, сразу, вот так, простым карандашом в мятом блокноте...

Она (свет).

...все самые яркие впечатления можно описать вырезками из советских журналов – помню был такой об Алма-Ате, цвета такие... яркие, но в тоже время естесственные. Такие цвета слишком яркие, чтобы быть точным отражением реальности, но ровно такие, чтобы наши воспоминания или ощущения могли приобрести свои тела. Но сейчас весь этот глянец нужно смять, изорвать в клочья и бросить в урну. Потому как все это неважно и не стоит ни черта…

– дай мне руку свою, властитель ветров! Пойдем… домой!
– идем, - говорит он, и они не спеша бредут через парк….

Точка.

...точка – это условное обозначение начала и конца, движения и неподвижности, движение пространственного наполнения в самое себя и во вне, точка – это то самое сейчас, которое пребывает в состоянии перманентного прошлого. точка




– Все мы пыль на пальцах Аллаха, помни это...
– Верно, но пыль бывает разной – из дерьма и из камня!..

Разговор Унжу-хана и палача «Веселой башни»
0

#63 Пользователь офлайн   лиса Иконка

  • Активный участник
  • PipPipPip
  • Группа: Авангард
  • Сообщений: 90
  • Регистрация: 26 декабря 07

Отправлено 01 августа 2012 - 11:07

Просмотр сообщенияGelst (06 июля 2010 - 11:10) писал:

...ошиблись? те ли
он корабли застиг?
...блестели
воды от звезд близости...

...собачьим
рвались долго лаем
улицы,
лишнего было надумано;
лгала им -
бросает снова дом она...

...небо в пятна парусов перешито,
контрастно - более срезанней,
точно теперь решит он -
скорее за ней...

...миг - вовсе немало,
солнце, счастливые номера ли...
она его обнимала
в миг, когда они умирали...

06.07.10.


Невероятное стихотворение. Звукопись очень многомерная. Знаешь, как-будто много голосов, эхом наложенные друг на друга. Так услышала.


Авторский форум: http://igri-uma.ru/forum/index.php?showforum=244
0

#64 Пользователь офлайн   Gelst Иконка

  • Активный участник
  • PipPipPip
  • Группа: Авангард
  • Сообщений: 224
  • Регистрация: 21 января 08

Отправлено 01 августа 2012 - 17:16

спасибо))))




– Все мы пыль на пальцах Аллаха, помни это...
– Верно, но пыль бывает разной – из дерьма и из камня!..

Разговор Унжу-хана и палача «Веселой башни»
0

#65 Пользователь офлайн   Gelst Иконка

  • Активный участник
  • PipPipPip
  • Группа: Авангард
  • Сообщений: 224
  • Регистрация: 21 января 08

Отправлено 24 февраля 2013 - 07:31

…однажды, споткнувшись о свою тень, мы вдруг обнаруживаем, что она есть не что иное, как картонная коробка, оклеенная бархатом или просто выкрашенная в подходящий цвет. Вот и я смог заглянуть в свою шкатулку. Господи, что же это?! Мое прошлое, все, о чем вспоминаю с трудом, стыдом или с удовольствием, Господи – все тут! Стоит мне потянуть ниточки улиц моих городов, как они сейчас же расстилаются передо мной – проспект Ауэзова в Семипалатинске плавно вплетается в Алматинские проспекты и все вместе они стягиваются в петлю Усть-Каменогорской набережной. Набережная… вернее их две. Эта, приносящая счастье, подкова сопровождает усть-каменогорцев с рожденья. Но я не родился в этом городе, и может потому она не принесла мне счастья. И все же, мне очень нравилось гулять по этим набережным и, думаю, осколок моей тени и сейчас можно увидеть где-то в быстрой иртышской воде…

…нет, ни одной портнихе или швее (а есть ли разница?) ни за что не удастся распутать эти безумные, сумасшедшие мотки. Да и нужно ли? Лучше взгляните на аккуратные заплатки площадей и парков – эти старые морщинистые ткани цвета камня и сухих листьев, разве можно их не любить? Сколько нежных и трепетных ветерков удалось мне изловить здесь и, наколов на иглы телевизионных башен, собрать вполне внушительную коллекцию…

…но даже сейчас, глядя на то, как все перепутано, скомкано и, кажется, перевязано и склеено, я понимаю, что мои города остаются ровно там, где были всегда. Мне не под силу придвинуть их ближе друг к другу. Много лет я старался стежок за стежком стянуть Алматы и Семипалатинск, но только изранил руки. Хотя кое-что из этого вышло – я и моя жена родом с Семипалатинска, долгое время мы даже жили почти рядом, но встретились мы только здесь, в Алматы…

…какого черта я ворошу все это? Это уже ничего не значит и ничего не стоит. Все эти звуки, запахи… они замыкают меня в пустой одинокой комнате, это лишь стены, чужие и необжитые, заброшенные, с пылью от сухих трав. Я не отказываюсь от этих стен, я лишь хочу, чтобы они выпустили меня, мне душно в них, мне в них тошно. Пусть они остаются в этой шкатулке. Я захлопываю крышку. Не навсегда, но надолго.

Гелст, Алматы,
22.02.13




– Все мы пыль на пальцах Аллаха, помни это...
– Верно, но пыль бывает разной – из дерьма и из камня!..

Разговор Унжу-хана и палача «Веселой башни»
0

#66 Пользователь офлайн   Gelst Иконка

  • Активный участник
  • PipPipPip
  • Группа: Авангард
  • Сообщений: 224
  • Регистрация: 21 января 08

Отправлено 16 ноября 2013 - 22:26

нет


…ах, заклинаю, заклинаю Вас – имейте привычку прощать себя! Невыносимо жить под тяжестью воспоминаний своих неудач. В конце концов, отчаяние охватит вас ядовитым пламенем и сожжет вашу душу, словно бы прощальное письмо самоубийцы!.. заклинаю Вас, мой друг, имейте привычку прощать себя…

Из письма.

…я и неправильный я…

…всякий рассказ пишется ради одной только фразы. Все слова, образы и события – лишь спицы, поддерживающие обод колеса или жесткую шину на вывернутом в мясо колене – то зависит лишь от направленности эмоций – внутрь или же вне себя…
…у меня неважное перо, скажу я Вам. Его то и дело нужно встряхивать, разогревать между ладоней, а то и дыханием и, после, с трудом удается мне выдавить из него хоть каплю воспоминаний или выдумки – такие густые в нем чернила. Но вот, я сажусь за стол, раскрываю блокнот и, порой все же выходит мне растянуть пару клякс в тонкие узоры, среди завитушек которых можно угадать ту самую фразу…

Фраза.

…однажды я вырою глубокую могилу и похороню свое детство. Забросаю развороченную прохладную землю дурными цветами и травами, а надгробьем сделаю старый потертый чемодан…
…чемодан этот – невероятное вместилище того, что умирало во мне на протяжении всей моей жизни. Но еще больше в нем того, что так во мне и не родилось. Спросите меня двенадцатилетнего – каким я вижу Бога и я отвечу – он просто живет вовремя. Да, да, взгляните на циферблат моих часов – для стрелок на них это бесконечное невыносимо тяжелое восхождение по винтовой лестнице. Порой стрелки моих часов спотыкаются и останавливаются, а порой и сбегают вниз…
…каким было мое детство… я и не смогу вспомнить верно, каким оно было. Да и было ли? Несомненно, было и было в нем много светлого, много того, что сейчас покрыто паутинкой трещин на старых фотографиях. Но память такая штука – когда пытаешься вызвать что-то к жизни, оно, только что проступавшее пятнами и обрывками линий, вдруг размывается и вот, уже и нет ничего. Я помню небо, помню поля, пыль и дороги. Помню дом, которого уже нет.

А могу я вспомнить дом, которого еще нет?..

…наш дом. Верно, всякое детство начинается с того, что у тебя есть дом. Мой дом. Тот, что я считал своим, был несчастен, я так часто прощался с ним, так часто бросал его и возвращался в него вновь, что каждое такое возвращение было похоже на знакомство с тем, с кем ты уже был знаком. Вот еще совсем недавно в моей комнате было сто тысяч углов и граней, как у скомканного листа бумаги, но теперь поверхность ее стен была гладкой и совершенно холодной… а может то был вовсе не мой дом?..

…моя жена может подойти сейчас ко мне, положить свою ладошку мне на шею и сказать – ну что ты, что же ты, ведь твой дом – это я. Но у дома должны быть стены, отвечу я, такие стены, которые можно было бы складывать в кораблики и самолетики и давать их детям – играть. Мы найдем наш дом, правда, я не знаю еще, в какой стороне его искать…

…мое детство – это музыка. Ничего, что из двух скрипок, на которых играли мои сестры и семиструнной гитары в порядке был только старый проигрыватель для пластинок. Была у меня пластинка, которую я слушал с удовольствием – сборник песен Вероники Долиной. Но и эта пластинка потерялась в одно из моих бегств из дома в поисках дома. И с тех пор с музыкой у меня все как-то не так…

…но вот, в один из тысяч дней завод пружины, которая сжимала и разжимала мое сердце, закончился и я обнаружил себя во дворе школы №19, что в Семипалатинске. Не скажу, что я люблю то время и то, что связывает меня с ним. Нет. Возможно я это все ненавижу, пока еще не могу понять. Но что-то подсказывает мне, что достань я сейчас из того времени кусочек мела и теплое майское небо – я смогу вернуть себе все письма друзей, которые они могли бы мне написать. Черт возьми, Макс, Серик, Сабина – я сидел с вами всеми в одном кабинете, но меня заботило не то, что в будущем я могу запросто написать вам, будучи уверенным в том, что получу ответ, нет! Нет, я смотрел в окно и видел вашу Юность, которая не была моей и никогда бы ею не стала. К черту все, снова сказал я себе и, туго взведенная пружина уже толкнула меня на набережную Красных Орлов…

…скажу Вам честно – эта набережная – это самое странное и самое любимое мною место на земле. Сигареты, выкуренные там и сигареты выкуренные, скажем, на площади Ушанова не имели друг с другом ничего общего. Усть-Каменогорск вообще был местом, где я мог скользить из времени в время и чувствовать себя счастливым и несчастным одновременно. Как вы уже догадались, и здесь мне не нашлось места, Усть-Каменогорск отверг меня и снова я взялся взводить механизм. Сжалась и разжалась пружина…

…однажды я вырою глубокую могилу и похороню свое детство. Забросаю развороченную прохладную землю дурными цветами и травами, а надгробьем сделаю старый потертый чемодан…
…и тогда, быть может, все наладится? Почему нет. Рытье могил сильно саднит руки и душу. Раньше я просто бы промыл их холодной водой, а они долго беспокоили бы после и Бог знает, затянулись ли бы вообще… а теперь все иначе. Вот моя жена уже промыла все раны, смазала йодом и завернула в бинты. Мои нервные, безумные прыжки в поисках дома – они еще будут. Не так просто избавить себя от умирающего себя…

…кто-то из младенцев и детей, умерших и не родившихся вместе со мною, несомненно, помнил мой дом. Или знал, каким он должен быть. Это объясняет то, почему я не смог ни найти, ни узнать его в множестве мест и времен. Но может мне удастся вспомнить и отыскать его вместе с моей женой и нашими детьми? Мои дети помогут мне обрести дом. Ведь должен у кого-нибудь из детей быть дом. Неважно, будет это до или после моей жизни…




– Все мы пыль на пальцах Аллаха, помни это...
– Верно, но пыль бывает разной – из дерьма и из камня!..

Разговор Унжу-хана и палача «Веселой башни»
0

Поделиться темой:


  • 7 Страниц +
  • « Первая
  • 5
  • 6
  • 7
  • Вы не можете создать новую тему
  • Тема закрыта

1 человек читают эту тему
0 пользователей, 1 гостей, 0 скрытых пользователей